Просто от того, что нечего делать

Просто от того, что нечего делать...

Мы будем гулять по старым улицам города,
Вдыхать запах осенних листьев,
Жечь в памяти то, что было нам дорого,
Разжигать в душе новые искры.

Мы будем блуждать по развалинам парков,
Как по проталинам чьего-нибудь мозга.
А потом на конверт наклеем марку
Или просто печать сургуча или воска.

Мы отправим письмо нашей прошлой жизни
С надписью «До востребования» на чей-то ящик.
Это будет сделано буквально инстинктивно,
Для показа, на публику, прекраснее, ярче.

Мы уколим в вены что-то крепче героина,
То, чему ещё нет названия в старом мире.
Нам нальют водки или, если захочешь, пива,
А потом, как в старину, замочат в сортире.

Будет больно проститься со всеми,
Сказать правду, что нас здесь больше никогда не будет,
Что не понесём мы больше это бремя,
Что зовётся жизнью- оно душу нам студит...

Нас забудут, но когда-нибудь, может,
Старый художник напишет нас маслом,
Какой-то поэт о нас поэму сложит...
Нас на стены повесят, как старую сказку.

И никто не подумает, что это было на самом деле,
Что ярче нас в свете фонарном никого не было...
О нас напишу в книгах в последнем разделе,
Не сказав, что солнце нас всё таки затмило....

Прощайся с миром- он печален,
Если глянуть так, как я...
Уйдём с тобой, как всё уходит
В прозрачный призрак бытия....

Просто от того, что нам нечего было делать....