Штык лопаты в промёрзшую землю
Я вгоняю пинком сапога.
Рядом тысячи жизней дремлют,
Лишь крестами стремясь в облака.
Пот со лба или слёзы ручьями
Вниз на глину - спешат в пустоту.
Тот, чей дом в этой чертовой яме,
Был поэтом. Любил тишину.
И сегодня пронзительно тихо,
Лишь глухие удары о грунт.
Тощий ворон осанистно крикнул,
Дав понять, что меня уже ждут.
Бессердечную сталь пистолета,
Улыбнувшись, доверю судьбе.
"Ты прости, я придумал поэта...
И могилу я вырыл себе."
Последний обман
© Copyright: Илия Новиков, 2005
Свидетельство о публикации №105110600359
Свидетельство о публикации №105110600359
Рецензии