Смерть улыбается снова

Мечтой о триумфе, слезами о красоте
Опять наводнилась до края поэзия.
Вон, мимо окна по-кошачьи прокралась тень,
Измученная безнадёжно какой-то болезнью...

Со мной так изысканно люди теперь говорят,
И руку я им подаю вниз ладонью, по-барски.
Для каждого дня сочиняю себе я особый взгляд.
Для каждой беседы готовлю всё новые сказки.

Вон, шествует бог и ведёт за собой людей.
Бог мёртв - и ему это очень мешает быть мудрым.
Нет правды в грядущем! Я всё-таки не чародей,
Чтоб знать, что за штука взойдёт в небе завтрашним утром!

Кому мы клялись? И на чьей мы клялись крови?
Из памяти только вопросы да сны появляются...
А смерть наблюдает. А смерть говорит: живи.
С экранов, картин и из окон она улыбается.

Чьи крылья так яростно хлопают мне по щекам?
Чей голос меня ото сна пробуждает снова?
Надо, наверно, быть превосходным обманщиком,
Чтобы тебе дали время сказать своё слово...

2004