Блик вечера

Так забавно -- стоять на крыше,
Упираясь плечами в небо…
Просто слушать, как город дышит,
Отдаваясь дыханью слепо…

Пульсом бьется осенний ветер
В полах тоненького пальто…
Сразу кажется, что на свете
Есть лишь этот живой поток

И вот этот вот дом – как остров,
Чуть укутанный облаками…
Да похожий на море в звездах
Город, плещущий под ногами,

постоянно проспекто-рвущийся,
говорящий стихами-песнями,
где тоскующий, где смеющийся
ярко уличными созвездьями…

Только это… Бордо заката
чуть пьянит… И немного холодно…
почему-то так важно…(свято…)
замереть, запрокинув голову, --

Просто слушать -- вдыхать волнения
Чьих-то судеб, тревог и радостей,
Вместе с кем-то считать мгновения
Может боли, а может сладости…
 
И за бликом последним вечера
Потянуться, поддавшись слабости,
Сердцем, надвое раз рассеченным,
Сжаться в целое, выпив наглости…
 
-- Вдруг схватиться двумя руками
за зори уходящей край,
и обветренными губами
еле слышное: «Приезжай…»