Ветер раскачал язык колокольный,
Я вижу сон умирающей лошади:
Копыта мои улетают и тело дрожит
В гортани хрипит необузданно голос изношенный.
Пластмассовой Франции двери открылись бесшумно.
Аленом–де-Лоном прикинутые манекены,
И слышат их голос давно бесполезные вены.
Из вечности выкраден день,
Из минуты – секунда.
Но я умираю.
Ловите меня в воскресенье,
Я словно круги на декабрьской снежной воде.
Не надо мутить!
В декабре у меня день рождения. Скажите
Плывет ли мой колокол вверх по реке?
Скажите
© Copyright: Константин Беляев, 2005
Свидетельство о публикации №105110502013
Свидетельство о публикации №105110502013
Рецензии