Снова ветер на горах гудит в набат.
На подмостках тира – вязкая смола,
В ночь уходит табор, ряженых толпа.
Мед, зерно, смола.
Дым с костров гуляет на чужих полях.
Это вьюга рожь нам срезала косой,
Утром сон предстал зловещею бедой
Мельницей, глиной, косой.
Перегноя Млечный Путь ползет впотьмах,
Ужасом пустынных зим гудит набат,
Ему голодом и страхом камнепад
Табор, смерть, набат.
Смерть городов. 6
© Copyright: Андреа Часовски, 2005
Свидетельство о публикации №105110501641
Свидетельство о публикации №105110501641
Рецензии
