Светлячок

Всё греется осенним солнцем город.
Опять плюс шесть, растаял первый снег.
Чуть теплый ветер сыплется под ворот,
Касаясь на ходу чуть влажных век.

За край земли уходят горы неба,
Заваливаясь в ржавый водосток.
Своей души кусок, что пахнет хлебом,
В сырой пытаюсь спрятать коробок.

Чтоб слушать, приложив картонку к уху,
Как он шевелится, карабкается там,
С жужжаньем, как подопытная муха,
Ища лазейку к солнечным лучам.

Носить с собой и потерять бояться
Своей души оторванный клочок.
И лишь с тобой, как в детстве обменяться,
Тебе сказав, что это – светлячок.

Махнуться на кривую шестеренку,
C предощущеньем твоих теплых рук.
Её оберегая, как ребенка,
От всех вокруг и от всего вокруг.

Класть под подушку, зажимать в ладонях,
Разглядывать, раздумывать, любить…
И чуть дыша, почти себя не помня,
Так обезуметь вдруг и… позвонить.

И, грубого упрека ожидая,
Услышать вдруг улыбку у виска:
«Я по ночам смотрю, как он сияет.
Он вырос из сырого коробка»…

…Смотреть в окно, прижавшись жизнью к трубке,
На горы неба над чертой земли.
И чувствовать дыханьем твои руки,
Закатом ржавым их тепло залив.

И знать, что всё на свете стало общим.
До кислорода, до молекул снов.
И оказался несравненно большим
Клочок души по имени ЛЮБОВЬ…


4 ноября 2005 г.