Он прикоснулся к ней рукою,
Спустился мокрою ладонью по лицу,
Он даже не подозревал, что ей весною,
Всё мягкое и нежное вовсе не к лицу.
Как все, коснулся хрупкой талии,
Как все, спустился глубже, вниз,
Как все, поняв, что это из Италии,
Продлил свой рядовой каприз.
А ей хотелось прислониться,
Она на землю вдруг легла,
Пускай в который раз случиться,
И исчезнет все, что берегла.
Он с робростью с землей ее сровнял,
Она желала этого всё больше,
Он понял, где-то ей соврал,
Но жить хотелось дольше...
Дождь...
© Copyright: Наталья Быковская, 2005
Свидетельство о публикации №105110300622
Свидетельство о публикации №105110300622
Рецензии