Может быть, каждый первый из нас
В том августе посторонний
Здесь, в лесу. Зорко вылуплен глаз,
Не мигающий глаз вороний.
Пахнет чем-то таким земным
И таким ядовито-пряным,
Что невольно глазам моим
Плакать хочется по полянам,
Без того снабженным росой
В изобильи. На костянике,
На все восемь ножек босой,
Паучек стынет в солнечном блике.
К сапогу льнет подсохший злак,
И созревшие ландыша капли,
Ярко-красные, черный зрак
Оттеняют. Все щели, как в пакле,
В паутине. Земля к холодам
Приготовилась. Будет сон им,
Травкам, сладок. Вот жалко нам
Нету места здесь, посторонним.
Посторонние книга четвертая цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105110302456
Свидетельство о публикации №105110302456
Рецензии
