ИЗ АРХИВА
Я выскреб слова из архивной пыли,
Отмыл и начистил до блеска,
Расставил их там, где лежали нули, -
И вот он - мой стих, из гротеска.
Не ел и не пил, - я готовил обед
Из рифм и созвучий лежалых,
И вот проявляется шаткий скелет,
Гонимый сочувствием в жалость.
Отторгнуто слово в ползучий овраг,
Строка без упора сползает,
И слышится мне - голос шепчет: дурак,
Ужели твой стих умиляет?
Ответа тут нет, не болит голова,
Душа не чадит коромыслом,
Я думаю, - значит, жив сатана,
И в глупости - полный рот смысла.
И давится кто-то, избыток внутри
Настигнет, раззявив хлебало,
И унесет... без руля и ветрил
В предверии трона и бала.
И я снизойду к постиженью творца,
Нам глупость дана поначалу,
А после - дорога к высотам венца -
Кому-то всерьез, а кому-то - как шалость.
24.10.2005
Из архива
© Copyright: Виталий Морозов, 2005
Свидетельство о публикации №105110300136
Свидетельство о публикации №105110300136
Рецензии