Странный человек

Промозглый холод с ночи царствует на улице.
Пустынно и уныло, никакой живой души.
Лишь только он. Стоит и близоруко щурится,
Всё глядя на восток, где ветер тучи ворошит.

Не шелохнётся, замер в ожидании его –
Рассвета, может быть уже двадцатитысячного,
Ведь не прошло и дня хотя бы одного,
Чтоб отступил он от порядка, столь ему привычного.

День ото дня, за долгим годом год в рассветный час
Приветствует он солнце молчаливо, с пристальным вниманьем.
Такое впечатление, что он совсем не замечает нас…
Но может, это мы его ничуть не понимаем?

Воскресшее светило золотит верхушки крыш
И превращает в прах, в росу злой холод отступившей ночи,
Пронзая красным светом, словно лазерная мышь,
Обрывки облаков и подрезая тени всё короче.

Восход же нынче вправду очень необычен;
Хоть сколь живи – второй такой не увидать:
Голубовато-жёлтый свод в кроваво-фиолетовом обличии…
Для сердца трепета и взора человека благодать!

Святые слёзы всё струятся по щетинистым щекам.
Нет для него мороза и времён полёта.
Есть только светлый миг, не уступающий в величии векам.
…А мы же, проходя, жалеем в мыслях «идиота»