Хищно блистает сталь старинного клинка.
Эфес надежно в плен захватят пальцы…
Вот это шут! Над ним легко смеяться,
Лица не видя из-под колпака.
Прочитана молитва, скоро в бой,
И пред глазами только враг презренный…
Плеснет партер смешком. Зритель бессменный
Шуту напомнит: не гордись собой.
В лучах софитов шпага ранит грудь,
И на подмостки рухнет шут устало…
Что ж не смеетесь? Крови видно мало?
Зубами вену может быть рвануть?
Взвизгнет отчаянно и замолчит гобой.
Кровь бутафорская не более чем краска…
За сценой сбросит шут колпак и маску,
Души своей привычно пряча боль.
Сентиментальный стишок
© Copyright: Меркантильный Кю, 2005
Свидетельство о публикации №105110100795
Свидетельство о публикации №105110100795
Рецензии