Эхо

На заброшенной летней эстраде приглушенно звучала музыка, и странно было слышать ее здесь в этом старом парке, с заросшими плющом аллеями. Это была всеми забытая, прежде шумная танцплощадка. Сейчас эстраду обвил плющ, а скамейки были засыпаны листьями. Сюда каждый день приходил убирать листья старый дворник. Он и сам не знал зачем, ведь он давно был на пенсии, да и на эту площадку никто кроме него не заходил. И если бы не он, то и калитка тоже заросла плющом.
Старик клял себя, прятал метлу подальше, зарекался не приходить сюда больше, но каждое утро снова брал метлу в руки и шел на площадку. Он часто бурчал что-то себе под нос, но так тихо, что бы слышали только листья, и не очень шалили. Потому, что тогда с ними трудно было справиться, расшалившись они прятались под скамейки, садились на колоннах, гонялись с ветром наперегонки.
Но в этот раз не было старика, и листья лежали на скамейках, а со сцены звучала гитара. Ее мелодия была настолько плавной и нежной, что казалось- гитара плакала. И даже самые беспокойные листья затихли. Ее тихие и мягкие звуки, то замирали эхом, то разлетались по площадке, разливаясь переборами. То рассыпались в каком-то неустойчивом ритме и превращались вдруг в зыбкий туман, отрываясь от гитары и существуя кажется отдельно от нее.
Но затихла музыка, зашумели, поднимаясь со скамеек, листья. И тихо растаяли в вечернем осеннем воздухе.