Прости...

Осколки окна на асфальте,
Разбитые вдребезги стёкла...
Они от дождя и крови
Уже насквозь промокли...

На них в неестественной позе
Лежит уже мёртвое тело,
И первые лучи солнца
Волосы нежно греют...

Пальцы сгребают камни
С остывшего за ночь асфальта...
Они недвижимы...странно...
Ни боли уже, ни фальши...

Лицо выражает муки
Последней, решающей битвы...
А на бледном левом запястье
Следы от порезов бритвой...

Глаза смотрят в даль переулков,
В тьму грязных каналов и свалок,
Они говорят нам правду:
«Я уникум...Нас таких мало...»

Глаза бегут в тьму подворотен,
В умершие с утра клубы,
В те дни, что остались в прошлом...
А в ушах несётся: «Не любит...»

Не любит! Не любит! Не любит!
Грусть в душу крадётся вором...
Не любит... Не любит... Не любит...
Это стало для неё приговором...

А солнце уже почти встало...
Оно сейчас всех разбудит...
Сижу перед ней на асфальте
И жду- сейчас появятся люди...

Сгребаю осколки рукою...
Тушу о ладонь сигарету...
Но плачу уже не от боли...
Прости, ты канула в лету...