Ах, откуда взялись эти странные строчки,
Почему никогда мне не хочется петь?
Я же тысячу раз уже ставила точки,
Только руки все чаще берутся за плеть.
Почему бы рукам не дотронуться нежно
До когда-то родных улыбавшихся губ,
Почему б не пропасть в океане безбрежном
Этих мыслей и чувств? Но по-прежнему груб
Остается мой слог и в потоке забвений
Остывают слова, покрываются льдом.
Я теряюсь в толпе и за собственной тенью
Прячу истину снов. И возможно потом
Я не раз пожалею об этом и очень
Разозлюсь на себя или слезы в кровать.
Ах, откуда взялись эти странные ночи,
Почему никогда мне не хочется спать?
31.10.05
почему...
© Copyright: Приола, 2005
Свидетельство о публикации №105103100921
Свидетельство о публикации №105103100921
Рецензии
Мне нравится!
Только я не согласна, что слог у вас груб. Очень даже мелодичный.
Может, печальный, может, скорбящий, может, порывистый...
А ночи: какой же настоящий поэт не любит ночи? :) тут даже не любовь - просто одна ткань. Хотя я вот одной тканью с сумерками :) Но тоже могу понять
Виктория Звягина 02.12.2005 23:42 • Заявить о нарушении
Только я не согласна, что слог у вас груб. Очень даже мелодичный.
Может, печальный, может, скорбящий, может, порывистый...
А ночи: какой же настоящий поэт не любит ночи? :) тут даже не любовь - просто одна ткань. Хотя я вот одной тканью с сумерками :) Но тоже могу понять
Виктория Звягина 02.12.2005 23:42 • Заявить о нарушении
Благодарю Вас, Виктория, за понимание!
Ночи - это скорее моя болезнь, нежели любовь. И Вы правы - ткань...
Приола 03.12.2005 00:13 Заявить о нарушении
Ночи - это скорее моя болезнь, нежели любовь. И Вы правы - ткань...
Приола 03.12.2005 00:13 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.