Пародистам посвящается на Игорь Бел

Уважаемые поэты!Перечитав множество стихов и поместив на страничке немало пародий, часто встречала мнение на сайте, что написание пародий - поэзия "второсортная", "легкая", да и не поэзия вовсе.Эксплуатации чужих мыслей, образов и чувств.И пародии встречала разные, от аморфно-никаких, глупых, до злобных и оскорбительных.
Не простое и ответственное дело, как оказалось, писать пародии.А нужны ли поэтам пародисты?И каждый ли поэт хотел бы получить пародию на свое детище? И как нам реагировать на творчество друг друга? Как научиться общаться с удовольствием, не обижая и не обижаясь? Терпимее относится к промахам друг друга? Неплохо бы было обсудить эту тему, прислушиваясь к уважаемым профи в пародиях, таким, например, как Александр Иванов, особенно начинающим пародистам http://www.stihi.ru/author.html?aaivanov.
Пользуясь случаем, прошу прощения у всех обиженных мною.Хотя я и стараюсь не кусать больно, но не уверена, что у меня это получается на все 100%.
И прошу извинить уважаемого Игоря Белкина, вдохновившего меня на этот сатирическое-самокритическое безобразие, совершенно не относящееся к теме его произведения.
Всем желаю взаимного терпения, уважения и хорошего настроения.Давайте улыбаться чаще, помогая друг другу расти профессионально, будем щедрее на добро. С теплом и улыбкой. Марина.

____________________________________

На подушках сны рассеяны...
Игорь Белкин
http://www.stihi.ru/2005/10/28-433


На подушках сны рассеяны
Словно маки у плетней,
Мы зверушки в них Диснеевы
В общей сутолоке дней.

На ковре дорожка лунная
От окна и до стены…
Знаешь, самое разумное –
Нам поверить в эти сны!

Вжиться в них, как будто не было
Лет пронзительных у нас,
Где мы не решили ребусы,
Усложнённые сейчас.

Я хитрющим Микки Маусом,
Оленёнком ты на льду…
Сны раскрашенные маются,
Злясь на нашу чехарду…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

_____________________________

Пародия.
Пародистам посвящается...Сатирическое-самокритическое.

По подушкам сном размазано
Вдохновение мое.
Мне поэтом одноразовым
Стать, наверно, суждено.

Графоману оголтелому
Трудно не писать стихов:
И во сне, вороной белою,
Тянет каркнуть с чужих слов.

В небе зыркнув Пистимеею,
Музу шлет луна ко мне.
Тут Стихи мы и похерили:
Наяву, а не во сне!