господам поэтам от непоэта, или второй снег

Я - честно - не буду долго плакать.
Просто немного выйду из практики,
Уроню пару капелек -
Собственной никчемности.
Но если ответ - подаваться в стервятники,
То к чёрту зелёному этот стерварий!
Пойду уминать новорожденный снег.

Синий снег. Фиолетовый.
Второй и ночной.
Китовий ус на городе - наледь.
Корсет кокетке.
Поздняя осень. Просто
Болезненный воздух.

Однажды я кончу в формате
Дома скорби.
А пока - отмораживать пальцы,
Играя на флейте ночному снегу,
Который расцвечен временно не разбитой
Лампочкой у подъезда.

Когда вы в последний раз
Здоровались со снеговыми тучами?
Не втыкали трость в сугроб,
Глубину наросшего меряя,
И клювом не тюкались в темечки?
Светили не выборочно, а незаметно,
Целостно только?

И пусть я пока ничего не смыслю,
Пусть я - максималистка,
Дурёха юная,
Но когда болит - кричу, как умею.
И не вру почти.
Только по понедельникам
Преподавателю снЕговой поступи,
Чтоб по-мальчугански ходить.

Хотелось написать не так резко. Полояльнее, что ли... вышло как вышло.