На тысячелистниковом поле
Тихо-тихо в добрый час заката.
Перепела гулкие триоли
Замирают за холмом покатым.
Лето нынче выдалось на славу,
И дождей и солнца было вдоволь.
Арочками выпятились травы —
Будто их ковал умелый коваль.
В самом деле — тонкая работа:
Все ажур, все в меленьких просветах.
Нет, и ювелир, истратив пота
Тонну, не сумел бы сделать это.
Гибко шелестят листов извивы,
Пропуская вглубь мои колени,
Вглубь, на это лето праздной нивы,
Нивы, где не сеяли. Уж тени
Полосами ровными ложатся
С запада на стебли. Жестковато,
Хрустковато на таком матраце,
Колет бок — постелена не вата
Чай, а доцветающая буро,
Под вечер пахучая до грусти,
Травяная армия. Из мира
Солнышко уходит на ночь — пустит
Луч прощальный, и не видно края
Алого. Уже седые моли
В пляс пустились. Я стою, внимая
Шороху чернеющего поля.
Тысячилистниковое поле книга третьяиз цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105102901540
Свидетельство о публикации №105102901540
Рецензии