Без сна

И дело не в том, что черные ангелы ниже -
Их крылья тербки, оставляют занозы на венах...
Просто их шепот интимен - его не услышат,
Просто их сон откровенен - до дрожи в коленях.

Только когда разноцветные птицы погаснут,
Тысячи век запахнутся до самого Утра.
Что-то возможно окажется чуточку ясным,
И благосклонным, и даже добрее к кому-то...

Тут пустота, и не нужно фальшивых отчетов,
Все оправдания преданы мирному ветру.
Тут не существенно: хобби, привычка, работа -
Это лишь жизнь. Вот и взвесь теперь: много ли это?

После - забьвенье - мгновенья отважной свободы,
Без ангелов, птиц, и всяких там разных крылатых.
Розданы здесь полоумным такие клейноды -
Быть, во что веришь, и мирно плевать на палаты.

Дальше - теарт, кино - что угодно, но в роли
Пешки, царя, инквизитора, если судится...
Истина не в винограде и даже не в боли,
Истина в том, кто сфальшивит.

И снова не спится...