Я дышу. Этот воздух отравлен.
А под звуки торжественных труб
В нашей доблестной праведной армии –
Или, может, в милиции – бьют.
Не добили – остался на слух.
Был добро – принимает природа.
И свой воздух, несущий свободу,
Ты вдыхаешь с протянутых рук.
Видишь – много воздушных шаров,
Среди них ходят бедные люди.
И деревья рассеянно будят
Страшный ветер с других берегов.
Грустный комик на чёрном рояле
Заиграл нам родное до слёз
И лишь мы никогда не играли
Мы умирали всерьёз
---
Но пока не кончена игра,
Перестукиваемся стихами.
Чтобы дворники потом ночами
Выметали ёлки со двора.
01.10 – 26.10 2005г.
Мы
© Copyright: Дмитрий Циперногус, 2005
Свидетельство о публикации №105102901377
Свидетельство о публикации №105102901377
Рецензии