Песни немого соловья

«Грань»

Под твоим окном – ветром плачется,
И на стёклах след не дождей косых…
А внизу, в листве, обозначится,
Как по волшебству – след шагов моих.
Не ищи меня – не увидится,
Хоть тонка та грань, но темней, чем ночь.
Лишь не любит кто, тот обидится,
Закрывая дверь, прогоняя, прочь…

Эти мира два - две судьбы в одну
Не дадут сплести только потому,
Что считают грань между двух миров,
Чем-то от Небес: меткою Богов…
Я не отрекусь… и у грани той
Схороню себя, жизнь, проживши всю,
Чтобы ближе быть, кто в судьбе земной
Не поверил мне и в любовь мою…

Коль услышится в двери тихий стук
Лишь тебе одной – больше никому,
Это правда… я, через даль разлук,
Но за гранью той, что виной всему…

Когда трель звонка трубку под рукой
Оживит на миг, но подняв, гудки
Ты услышишь в ней – это я с тобой
Говорить хотел из-за грани тьмы…

«Голос любимой»

Как сталь клинка иль пуля на излёте,
Когда не насмерть и ещё живой –
На шаге, ненароком, ранит кто-то:
Вдогонку, в спину, выгнувши дугой!..
Земля метнётся больно под колени
И примет рук протянутых удар,
И миг какой-то ты почуешь холод тени…
И не поймёшь: то в наказание иль в дар…

Он будет жить во мне, сминая болью,
Весь этот день и может ночи часть,
А после, в снах, слезами или кровью
Готов платить, чтоб слышать его всласть…

Он как живой, что оглянусь на шаге,
Поверив вдруг, что где-то рядом ты,
Но за спиной, обрывками бумаги,
Шуршит листва средь мёртвой тишины…

Любимой голос, где-то там, на грани…
Почти не слышимый… с какого-то окна,
Но это он… Безумно больно!.. ранит…
И я шепчу, прося простить меня,
Что я забыть, всё так же, не сумею,
А разлюбить – мне просто не дано,
И что я в снах: опять зову своею,
Любимой, сладкою… женою. Всем назло…

«Необитаемый остров»

Когда не вдруг, а умираешь просто,
Теряя интерес – открыть глаза,
То понимаешь: человек – всего лишь остров,
Необитаемый, когда там нет тебя…
Всё остальное: смена декораций
В спектакле жизни, писанным не мной,
А от тебя… лишь фото папарацци,
Те, на которых, рядом… вновь чужой…

Взмахну рукой, стирая на окошке
След от зари, впуская темноту…
О, если б так я мог не понарошку,
То стёр бы все, ненужный никому.
Лист календарный опадает жёлтым,
А дальше белые: за осенью – зима…
Но ветер с запада опять согреет тёплым,
Пообещав… ещё придёт весна…

Лист подниму с какой-то прошлой датой
И на другой, где пусто, стороне,
Смущаясь… сам себя и виновато,
Пишу письмо, что не пошлю тебе…

Перебираю ветхие страницы,
Тех писем, что ушли, иль не уйдут,
Измятые подушкой – вдруг приснится
Мне место то, где этих писем ждут…

«Потерянное»

Как циферблат часов над головой,
Средь россыпи потерянных минут,
Часов, что почему-то… не идут,
А завести – не дотянусь рукой…
Но стрелок нет и цифры не видны.
Поскольку время измеряет на века,
А мой, с любимой, не закончился пока
И нам ещё цветные снятся сны…

Потерянное - в небе Бог зажжёт
Ещё одной звездой и не вернёт
Ни мига из ушедшего от нас,
Что потеряем мы сегодня и сейчас,
И может завтра мы зажжём ещё одну –
Совсем не нужную: ни нам и никому…

А маятник… с размаху бьёт по дням,
В осколки разбивая душ хрусталь…
Не знаю, как тебе, а мне так жаль,
Что мы теряем, всё отпущенное - нам…

В пришедшей ночи, от потерянного - свет,
На землю ляжет: всё окрасив серебром,
И наша жизнь… однажды станет сном,
А кто друг другу… не узнаем мы ответ…