На косе в средине речки
Я снимаю башмаки.
Глядь, кругом как человечки
Петушатся погремки.
Словно трескаются щеки
Их, как будто им узка
Кожа — из себя в высокий
Свод стремятся из песка.
Не подпрыгнуть травке низкой —
Из скорлуп своих на свет
Рвутся птенчики и писком
Разразились бы, но нет
Голоса у мягких клювов.
И в старании немом
Погремки, как стеклодувы,
Раздувают лета ком.
Погремки книга третьяиз цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105102700880
Свидетельство о публикации №105102700880
Рецензии