Я помню лес борщевика.
Его на силос посадили
У нас в полях, и мы ходили
Туда гулять. Моя рука
Едва дотягивалась ввысь
Иных стеблей до середины.
Над нами плыли их вершины,
Как облака. И мы неслись,
Их обгоняя. Сочный хруст
Листвы сопровождал нас в беге,
И соком брызгали побеги,
И стебель сломанный был пуст,
И как в зеленый телескоп,
В его обрубок мы смотрели.
И сыпи не было на теле
У нас потом. Немало троп,
Как в джунглях, проложили мы
В борщевике и пряным духом
Все пропитались. Словно мухам
Цветочным, коих тьмы и тьмы
Кругом жужжали, сладко нам
И мило в этом мире было.
И ностальгия приходила
По первобытным временам,
И были ласковы, легки
Ее для нас прикосновенья.
И были сказочны мгновенья,
Когда цвели борщевики.
Борщевики книга третьяиз цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105102700859
Свидетельство о публикации №105102700859
Рецензии