Мой Холокост
Я как беспечный пьяный кочегар
из Бухенвальда выехавший в отпуск,
слюнявя пальцы, щёлкаю навар,
за удалённый вовремя отросток.
Arbeiten, sklave! Нечего сидеть!
На перекрёстке небылиц и сказок,
ведь здесь гуляет сказочная смерть,
а крик несёт последствия для связок.
Крик : “Ааа…” – не в ноту. И не при делах
кто за спиной, а ты летишь и видишь,
что жизнь прошла совсем в других телах,
чьи языки цыганский или идиш.
А по воде идёт смешная вязь,
не предвещая лучшую погоду.
И мой Господь стоит облокотясь
на парапет и наблюдает воду…
Свидетельство о публикации №105102700046