Застывший, сонный полумрак
лежит на северной позёмке
и непонятно проходящим, как
прохладный вечер явью соткан.
Вот облака бегут грядой,
а вот Луна желтеет в небе.
Где жизни наши, их покой,
а где финал грядущий? Мне бы
задать вопрос коварным паркам,
плывёт Судьба под тёмной аркой,
за нею только смутный фрак
ползущих, непонятных линий
и каждый грезящий простак
не знает, что Гомер и Плиний
не предсказали счастье людям.
Вопящий ветер сильной грудью
прокладывает путь глухим просторам
и всем годам-молчащим кредиторам.
Серб
© Copyright: Андрей Кутуков, 2005
Свидетельство о публикации №105102701651
Свидетельство о публикации №105102701651
Рецензии