Патлы срезаны, вкус позабыт портвейна,
Обесценились в хлам прежних лет надежды,
Питер Пен превратился во Франкенштейна...
А где я? Я... А черт меня знает. Между.
И какого рожна мне под осень взгрустнулось?
Вроде, сыт и здоров, и удачлив немного...
Растворилась во мгле полупьяная юность?
Растворилась - и хрен с ней, туда и дорога...
Недописан роман - угрызает совесть,
И еще зудит, что пишу небрежно...
Доживу, допишу, досниму все - то есть
Не застряну если я в этом "между".
Между явью и сном, между ложью и правдой,
Среди истин и грез, и любви, вестимо.
Надо слелать лишь шаг. Но так уж ли надо?
Сколько сделано их... половина - мимо.
И, когда меня утомят обломы,
И достанет все, что случалось прежде,
Я, как Лев Толстой, убегу из дома,
И подохну в поезде - где-то между...
Между
© Copyright: Bolshoi Nogami, 2005
Свидетельство о публикации №105102701301
Свидетельство о публикации №105102701301
Рецензии