Кричи, коль хоженной тропой судьба велит идти,
Кричи, познай чужую боль, чтобы себя спасти.
Мастеровой судьбы своей , нагруженный, как вол,
Твоя дорога не пыльна, но в этом весь прикол.
Она похуже тех дорог, что избирал Христос,
Но сын небес знал тайны слов,
а ты ведь не дорос.
На самой чистенькой тропе ты будешь
видеть грязь
И помыслы проглотит плоть, та низменная мразь,
Что точит нож для новичков и ты один из них,
И я, и тысячи богов в объятиях мирских.
По образу слепили нас, но видно второпях,
И вышло чудище, атас, мечты великой крах.
И вот из этого куска неправильных начал
Сам человек , себя узрев, на подвиг собирал.
И многие нашли покой и слад с самим собой,
А я гляжу, а он вдали с могильною плитой.
Заблудший
© Copyright: Александр Гордеев, 2005
Свидетельство о публикации №105102500572
Свидетельство о публикации №105102500572
Рецензии