Трудяга.
Лабиринты тёмных кладбищ
На холме скрипят крестами.
Старый страж надгробных пастбищ
Почву щупает перстами.
Ветер дует, зверем воет,
В даль зовёт, но в тьму толкает,
А могильщик землю роет,
Его сумрак не пугает.
Ржавый ангел на заборе
За работой наблюдает;
Выбор пал на чьё-то горе,
Чья-то жизнь уж угасает.
Бледный страж с горящим глазом
Слышит смерть особым слухом,
Заклинательным приказом
Обратит он землю пухом.
Мрамор серый мрачно гладя,
Жёлтым когтем высекает
Имя смертного, не глядя,
Хоть его совсем не знает.
Хлынул дождь и застучал
По его спине горбатой.
Кто-то где-то умирал,
Он всё рыл своей лопатой.
Глаз сверкал, белея слепо,
Им трудяга не моргал,
В плащ он кутался нелепо
И могилу углублял.
Вот закончена работа,
Ничего уж не вернуть:
Утирался лоб от пота,
Оборвался чей-то путь…
Трудяга
© Copyright: Аля Степаненко, 2005
Свидетельство о публикации №105102401276
Свидетельство о публикации №105102401276
Рецензии