Антиромантика в некростиле

Осень. Это значит у кого-то
строго по календарю
пойдут, как месячные,
приступы романтики.
Идеалисты времени и дней
по-прежнему до жалости наивны.
Романтика скользнет на них
с небес по нитям долгих,
бесплодных, гипнотических дождей.
Она впитается в одежду их
своей токсичной влагой.
Романтика из грязи и листвы
прилипнет бутербродами
к подошвам туфель.
Романтикой вспотевшая земля,
на джинсы вырвет слякотью
не раз.
Романтики холодный поцелуй
губами мокрыми на темной,
забытой богом солнца остановке,
сорвет с каштана пятерню листа –
последний летний флаг
утоплен в луже.
Тяжелым небом
осень выдавит из глаз
прищур тоски в оправе депрессивной
при входе в новый день,
отлитый из свинца.
Унылая пора… Очарованье! Прелесть!
И пряный запах теплого костра?
В холодном блеске лезвия «НЕВА»
алеет яркой вспышкой кровь,
питавшая романтику тоски
очередного хрупкого поэта!
Осенняя модель – искусный макияж,
скрывающий секреты разложенья,
ожог печали, запах перегноя…
Зима – есть долгий сон зародыша.
Весна – рожденье жизни,
лето…
безумство красок и ее напор.
А осень…
Мучительная смерть живого.
Прекрасный культ романтики печальной
сродни возвышенной до звезд
некрофилии.