Меня не понимают.
Слов конвульсии -
палец в дверной проём.
Агонию души стирают,
отбеливая глаз моих стон.
Дайте же я, вороной,
каркну вам пару раз.
Поэты живут не долго -
в солнце упал
скалолаз.
А я, через лаз,
пробрался и
смерть свою закопал.
Правила все,
разряд сердца,
у Высоцкого прочитал.
Вот он – поэт!
А, я –
Кар-кар-кар!
Один его нервов куплет
и Бога бросает
в жар.
Простите, что бумагу
мараю слезами пера,
но я не перестану,
иначе в жизни –
дыра.
Не поэту
© Copyright: Андрей Гирин, 2005
Свидетельство о публикации №105102300289
Свидетельство о публикации №105102300289
Рецензии