Стихуя

Крошу на землю хлеб.
Слетаются воронок белых стаи.
Я душ сантехник и водопроводчик мыслей.
И по уши в грязи.
Увы, и небо теми же руками буду трогать
И дёргать
за немые звёздочки.
Оно смеётся.
А я его люблю.
Бьётся
Сердце холостыми взрывами.
Ему без разницы, какие мои руки.
Они горячие.

А жирных мыслей буреломные стихуи,
О том, как на асфальте небо рисовать
Я б выкинул в песду! Послал бы в *** их.
Ведь ибо нечего из дохлых делать спящих,
Увы!
Бывает так, что спрашиваете вы:
Они целуются?
О нет, они мертвы.
Они - две сросшиеся головами воблы.

Быть может, поуши в говне увязший я.
Но трезвомыслящий
И счастливый.
Мне дайте краски, я весь мир перерисую
В жёлто-красный!
С оттенками лилового.

Моей души страшнейший вид
Безглазой пораждает страх
У тех счастливых, что, сцуки, не слезают с неба.
И никогда не пробовали
Воды и хлеба.
Или сухарей.
И в дохлой рыбе
Научились
Видеть
небо.
А жизнь свои променяли на краску
и тихо дохнут с горделивой тупостью,
Печалью на лице,
слезами
и прочей поебенью,
Когда их небо начинает пахнуть
И вонять.