О нём

Хочу писать – слова нейдут,
Лишь боль тупая сердце гложет…
Не знала, что мечты уйдут,
Прохлада ночи не поможет…

Ты был мечтой, и был моим
Ты лишь в игре воображенья.
Мой мозг разлукою томим…
Но я шепчу слова прощенья.

Ты не виновен в том, что я
Твоё лишь имя возносила,
И в том, что прямо, не тая,
Тебя любила… Да! любила!

О, Боже! Я прошу тебя,
Не дай мне глупость сделать снова,
Не дай мне потерять себя,
Не дай сказать ему три слова…

Зачем позволил мне опять
Ему звонить, просить о встрече?
Зачем мне надо потерять?
Зачем, зачем тот миг не вечен?..

Мы были рядом – далеки,
Но я была к тебе так близко!..
Я умираю от тоски…
Я пала низко, очень низко…

Где гордость, Боже, где она?
Зачем её я потеряла?..
Ведь то, что буду я одна,
С начала самого я знала…

Зачем – прости меня, прости, –
Я злилась, плакала, ругалась?..
Должна я дать ему уйти –
А что другое мне осталось?..

Ведь он свободен, он не мой,
Он может делать, что захочет.
Он не услышал крик: «Постой!» –
Ушёл – и мой роман закончен…

Зачем её он обнимал,
Зачем коснулся губ губами?
Неужто он не понимал,
Что слёзы девичьи – ручьями,

Что сердце бедное – ножом
Рассёк тот танец – больно-больно,
Что мысли всё равно о нём?..
Да, всё о нём – непроизвольно…

Кому я сердце отдала,
Кто душу переполнил лаской,
Кому однажды солгала,
Сказав, чтоб не звонил напрасно,

Кого теряю навсегда,
Кого терять незримо больно,
О ком я плачу иногда,
О ком я думаю невольно,

Того, кто парой не был мне
Ни по уму и ни по чувству,
Из-за кого горю в огне,
И без кого мне будет пусто,

Кого забыть я не смогу,
Кого забыть я не желаю,
Из-за кого себе я лгу,
Того навеки отпускаю…

Прости, прощай, моя любовь.
Забудь, что я тебя любила.
Счастливых дней, и светлых снов,
И чтоб любовь тебя хранила!