Я, Буковски и официант кофейни

В горле, как в шейкере - смеси из прений,
Творений о тварях,
О глупостях варят
В общих котлах повседневности. Только
Стоит ли верить? Пьяную польку
Брейком мешая, мешая, мешая
я уже молча всё переживаю…
Ты - по-латински, я - по-литовски….
Отголоски предвзятости в целом…
Старый Буковски – мёртвый растлитель
Меня, пьёт под прицелом.
Пьёт как никто, смеясь: «За бортОм,
Или за бОртом остались скрижали...»
Душевным абортом схватились-разжались
Остатки «не веры» в суетность фрикций
Будничных, странных амбиций,
Позиций. Но кажется это такое пласИбо…
Ты ещё в это не веришь, майн либэ?
Спасибо, конечно. Хоть кто-то уверен,
Что наша жизнь - не только потери,
Но и находки, магнитные взгляды…
Нет. Замолчи! Не стоит, не надо
Мне говорить, что всё обойдётся.
Скотство –
Родство сбитых в трамваях.
Хамство моё остро-честное. Знаю,
Как не попасть под колёса состава.
Впрочем… Ещё одну чашку какао!