На веки

Мы захудалые отпрыски бытуещего сознания.
Мы это театр теней.
У нас больше нет чувств.
Мы никогда тепер не воскликним Ecce Homo.
Мы странная тушь под глазами бульварной шлюхи.
Развратники отражений.
Проэкция.
Странное чувство тени.
Нет больше целого. Лишь тень.
Черная как ворон, как Эдгар По.
Гении пропали как листва после осени.
Но они возрадятся весной.
Апогей их роста выпадет на лето.
Осенью они набирают цвет и гниют.
Зима - место их отдыха.
Дикое время для раздумья.
Атомы передвижений времени и пространства.
Сердце матери которое остановилось в прошлом веке.
Церковь в которой под куполом тень.
Тень и все.
Святых больше нет.
Святой лишь Бог, который не может спасти.
Он разучился управлять.
Он уже не может уничтожать.
Он превратился в таракана, ползущего в поисках бытия.
Может он его найдет, а может и нет.
Никто не знает даже он сам не знает.
Ведь ему то не к кому обращаться.
Для него нет Бога.
Он обречен атеизмом на веки.
Он больше не верит в себя.
Откуда я это знаю?
Черный ворон на крыше.
Что?, - спросите Вы.
А вы спросите у ворона.