Дорога

Бежит дорога к горизонту,
Стучит раздолбанный мотор,
И в продуваемой кабине,
Уже оставлен разговор.

А за окном всё проплывает,
Дома, деревья и мосты,
И ветер что в осеннем танце,
Гоняет жёлтые листы...

Тряхнёт машину на ухабе,
И грязь летит из-под колёс,
Водитель скорость переключит,
И напевает всё под нос...

Забарабанит дождь по крыше,
И по стеклу течёт вода,
И по дороге, словно в море,
Мы уплываем никуда...


Рецензии