Поэты

О временах, поэтах и о пистолетах.
О сумме чисел, о судьбе,
О даре что подарен нам не даром
О мысли, музой что принесена
О сути простоты и бытия
О главном, о любви поэта
Хочу поведать вам, друзья

И это словосочетанье, им возношу за даром, не тая.
Ведь всё что богом нам дано, дано не даром.
Оно и есть вся наша правда бытия.
Но как считаю, все погибли при Москвы пожаре
Они погибли, что сказать...

Но всё-ж, один гноился в клетчатой неволе.
Он ясный сокол в пустоте.
Он ветер под небес неволей
Куда ему, навеки затерятся в темноте
Он выбрал путь свободы слова
Хоть это не дозволено его судьбе
Он возжелал своей неволи
На то и крест, поклон его судьбе...

Другой, какой сгорел немного раньше
Был сущим дьяволом среди своих
Но пуля дура. Да. И есть тому свидетель
Она попала. Да. И адьютант старался рану изцелить
Но он не знал, что тот не в сердце ранен
И он не знал что памятник убитого хотел восстановить.

Всё это может продолжатся до времён без края
Коль если я, навеки тут запечатлю всех остальных
Я мог-бы. Стоит-ли пожалуй...

*Post scriptum*

Но боль в душе и те-же раны,
И не кресту, не богу, их не схоронить
Они им ровня, идолы, кумиры
Но всё-же может будем чтить живых.