Неизвестный шедевр
Мне художник сказал и подвинул
Свой пейзаж: мокрый куст, бугорок,
Речка, - близкая сердцу картина,
И в словах его нежность была
К дорогому, любимому краю.
И осталась картина. Слова
Эти часто теперь вспоминаю,
Когда вдоль неширокой реки
Я бреду по заросшей тропинке,
И касаются мокрой руки
Колосками своими былинки.
Всю-то жизнь он вождей рисовал,
Высекал их из мрамора. Миру
Этим он ничего не сказал –
Заработал у власти квартиру.
Этот серенький летний денёк,
Что когда-то ему лишь был нужен,
Всё живёт, никому невдомёк
Он в забвении, не обнаружен.
Свидетельство о публикации №105101801050