она ушла от меня. к поэту...

она ушла от меня к поэту.
поэтому и ушла, видимо,
что боялась. когда я вырасту
над собой. и встану вровень
со светом...она не увидит меня.
и я стану не_видимым! а поэт
пародировал мысли. чужие. и виски хлебал.
словом, делал все то, что предписано
делать поэту. одного только он не
знал. скорее. не_пони_мал, что в
списках на гениальность, его почему-то
нету. а Она? что она? возводила его
на пьедестал. вместе с пластиковыми
словами. и варила борщи ему, в которых
он ни_чего? не_понимал. ибо, любил
рас_сольники и рас_тягаи...

словом, она делала все то, что должна.
а, что еще остается делать жене-поэта?

Хотя, кто нам нужен, кроме нас же самих???
и даже в раю есть "бюро находок"
под карликовым деревцем...

по просшествии времени я сдам себя туда,
прислав на землю "похоронку" со словом "убит"
или "пропавший без вести".

и, когда устав беспощадно от небесных забот,
начищая
жесткой суконкой ордена и медали,
я увижу Её.(как она божественно красит рот!)
и волнуется... как_девочка, что пришла за_мной.
и глядит на киот, словно раз_детая.
или, почти нагая.
а консьерж инфернальный тихо ответит:
"уже забрали!" ибо, кто не терял меня,
тот не поймет. что можжно забыть меня.
скажем, как зонтик в саду...
или в трамвае.
но! чужие жёны
усвоили как урок,
что?
что...
Я__НЕ_ЗАБЫВАЕМ!!!