Потолочная эстрада

Есть во вселенной радость встречи, мимолетного ветра дуновения, тепла от твоей улыбки, от громкого смеха у меня над ухом, от биения сердца на груди... Как грубо мы иногда обходимся с верными своими, которые в любой ситуации готовы жертвовать собой ради тебя, ради твоей жизни, ради твоего благородства, даже ради твоей счастливой улыбки, пусть и мимолетной...

Твоё имя запомнить смогу я едва ли. Просто я его знал с рождения, с того момента, когда в первый раз увидел солнце, почувствовал тепло материнских рук, вдохнул воздух камемной пустыни. Мне кажеться, что я знал тебя всегда. И ты всегда была со мной. Каждую минуту моей жизни мы переживали вместе, пережевывали, перерождали, возвращались на стартовую дорожку и начинали все переживать заново. Счастье в периоде бесконечность. Шептать твоё имя просто не возможно - как только появляются импульсы для его озвучивания шепот непроизвольно переходит в крик, в громкую песню вокруг костра со всеми побрякушками, колдунами, верованиями и исповеданиями... Луна.. Бутылка.. Лестница...

Ох уж это равнодушие, радушие, удушие. Каждый раз читаю стихи и понимаю, что все мы, получив боль, пишем о ней с горечью, с пафосной горечью. Мы - те, кому предоставлено столько свободы и волеизъявления, что иногда становиться просто страшно. Страшно за людей, которые словно слепые котята ноют под дверью, и просятся в чужую жизнь. Жизнь наша, не наша, чужая, свободная, закрытая, запретная. Да что есть жизнь??? Разве можно позволить себе гордиться, что ты в любви потерпел крах??? Можно!! Думаю, даже нужно. И причин на то несколько - и одна з них заключается непосредственно в человеке - ты есть, ты чувствуешь, и то, что ты чувствуешь боль, означает радость - наличия чувств в тебе самом, как это ни странно звучит... Вот и страдаем этим равнодущием, которому многие придумали название пофигизм, и ходим, спустив рукава, думаем, что вот завтра точно пойду на пробежку, а послезавтра жизнь моя станет праведной, чистой, как горная река, и свободная как облака в безветренном небе.