Смерть поэта

Весенняя ночь. Пустая квартира.
Как-то особенно тихо стучат часы.
Ощущение, что всё спит во всем мире,
Листы на столе кристально чисты.
Ссутулившись, шкаф, в безмятежном покое
Смотрит свои деревянные сны.

Открывается дверь абсолютно безмолвно,
В комнату входит неслышно поэт.
Он первый раз пьяный, у него сёдня горе:
Он брошен любимой (в 16 то лет)
Он решает уйти, жизнь стала пустою!
Что делать на свете, когда любви нет?!

Он лезвие взял дрожащей рукою,
Включил чуть видимый, но слепящий свет.
Садясь плавно за стол, об одном лишь подумал:
Последняя песня, и всё... меня нет.
Но вдруг на листе увидел он строки!
Почерк знакомый ему пишет ответ! :

 По мне, так проще надо быть,
 Не надо резать вены, руки.
 Время и так тебя убьёт
 После, быть может, ни одной разлуки.
 Зачем же гнать себя в могилу,
 Опережая свой же час?
 Ведь ты же нужен ещё миру,
 Пока твой гений не угас!

Поэт сидел, глазам не веря,
Не замечая время ток.
По венам дурь ещё бродила...
Он был готов порвать листок!
Но его вдруг остановило
Чьё-то слово сзади Стоп!

Всем телом вздрогнув, обернулся
На так знакомый голос он:
Сутулый шкаф горбом согнулся,
Смотря не первый уже сон.
Лишь воздух чуть-чуть шелохнулся,
Передавая тихий стон.

Ничей покой не возмутили
Бесслёзный плач, беззвучный крик.
И тут же все о нём забыли,
стирая в ноль ничтожный миг.
Но долго кровь ещё струилась,
Питая краской чистый лист...

20-21.03.03