Проза

Безумие… Клубами жёлтого всепоглощающего пара
пытается проникнуть в сознание, завладеть
каждой щёлочкой, каждым укромным уголком
того пространства, что мы зовём душой человеческой.
Обезличить, убить ненавистный ему дар божий –
нашу мысль. Но она, словно ночная бабочка,
летящая на огонь, и при этом осознавая смертельную
для неё опасность, с каким-то пьянящим восторгом
пытается броситься в его объятия. Но какая то
неведомая защита, какой то духовный иммунитет
препятствует этому. И оно, подобно свирепой метели
безлунной ночью бьётся в заиндевевшие окна
и отступает туда, откуда пришло – в никуда…
































Вечер. Одиноко брожу по храму души –
своему сознанию. Как тут всё запущено! То и дело
натыкаешься на кучи мусора старых греховных
наработок, скользишь на слякоти иллюзий,
пролазишь сквозь толпы навязчивых прихожан –
помыслов, цепляешься за обрывки разрозненных
впечатлений. Со всех сторон дует ветрами страстей –
гуляют по храму сквозняки, выдувая остатки
душевного тепла.
И только золотом горит иконостас моей веры.
открыты Царские врата. Идёт служба – жизнь.
Из алтаря доносится тихий голос
Святая Святых души – моей совести.
Но его почти не слышно за наглым воем страстей.
Как я давно хочу навести здесь порядок! –
Вымести мусор, заделать щели.
Но всё – то как бы некогда, то просто лень что-то менять.
Несчастные люди! – Не ведают что творят.
Сначала загадят до предела свою обитель,
перебьют там всё, переломают, напустят всякой нечисти,
а потом, страшно видите ли им там оставаться –
бегут, выпрыгивают оттуда, кончая жизнь самоубийством.
Но душа то бессмертна! – Вот и слоняются бездомные тени,
вспоминают, скорбят о своём храме – но поздно! Он
спокойно догнивает в земле.
Стемнело совсем. Заглянул в потускневшие окна –
всё тот же унылый зимний пейзаж. Бьёт в стекло
бледными хлопьями разрозненных мыслей.
Закрываю ставни – сомкнул веки. Пора спать.
















Догоняя ускользающую реальность,
спотыкаясь на ухабах мифичности
окружающего мира, цепляясь за выступы
здравого смысла – думающий человек
ловит мимолётности, и восторгаясь
правдивостью их очертаний, теряет их
в пучине всепоглощающей обыденности.
Некоторые пытаются их копить, наивно
полагая, что из них, как из кирпичиков,
можно воспроизвести здание миропонимания.
Но они быстро устают, разочаровываются
в поиске, и за деревьями не видя леса,
опускаются до уровня тёплых обывателей.
И только избранные, вознося свой разум к
Невозносимому, душой пытаясь постичь
Непостижимое, духом проникнуть в
Непроникновенное, не дробят этот мир,
растворяясь в его искромётности, а
возносятся над ним, вмещают его в себя,
и проникнув в мировое кольцо,
становятся не только зрителями,
но и причастниками божественной Истины.