В лихом, стремительном полете
Он бросил родину свою
И в веток черных переплете
Стоял у смерти на краю.
Там, грациозно изгибаясь,
Он нежно небо целовал.
Настал последний час прощанья -
Скиталец с грустью понимал.
Он был когда-то юн и зелен
И жил меж братьев как в раю,
Теперь же жилы потемнели...
Он бросил родину свою.
И, колыхаясь в танце с ветром,
Гонимый щебетом синиц,
Беспечно, гордо и нелепо -
Так умирал осенний лист.
В лихом, стремительном полетe...
© Copyright: Эвелина, 2005
Свидетельство о публикации №105101401510
Свидетельство о публикации №105101401510
Рецензии