Вот так ложиться синева...

Вот так ложится синева на сероватый мох тумана…
Бежит неспешная река, туда где на Востоке… странно…

Восток... та колыбель культуры, где в старых городах до сроку стоят древнейшие скульптуры, чтобы воздать хвалу пророку, что знал часть тайны бытия, что смерть грядет и где она твоя... Что завещал прожить тот миг, что жизнью называют, так - как жил монах, срывая гроздья ягод, смеясь в лицо врагам, что заперли его пока...

Плен не вечен - вечен тлен, что поглощает твой талант, зарытый в землю, так твори, чтоб в смертный час ты смело мог взглянуть в глаза Отцу, чтоб ни пришлось петь оду подлецу иль труса праздновать трясясь. Ведь жизни миг на то дается нам, чтоб показать свое предназначенье - иль ремесло познать, иль воспарить над серостью в миг вдохновенья...

Власть. Вот тот запретный плод, к которому ведут все тропы, но выбрать править самому иль послужить опорой для стопы тирана, ты волен сам. Но торопись, ведь каждый миг, что сжег ты промедленьем может быть последним...

Смерть… Вот истинно чудная гостья, что бродит ночью по погостам. Она хитра, мудра, нетороплива, что ей твое страданье. Срок любому в жизни предназначен... А значит ... не придет она, как не проси - ей чужды боль, твои страданья. Она придет, когда ее не ждешь, ты молишь, чтоб продлить миг наслажденья, а Она ... безмолвно нити оборвет, кривя лицо беззубою ухмылкой, что вдруг привидится в минуту наважденья...

Сего нам не понять, но вышел срок и Властью данной ей Она придет и заберет, что должно...
Смех той тишайшей гостьи, мягок он как поступь Солнца, что до сроку скрывает новый день. Как странно все определено...

Крик не поможет, не кричи, а лучше стиснув зубы промолчи, коль философски смысл ты понять не в силах. Те мудрецы, чей прах давно застыл в могилах, тайн может больше знали и молчат...
Быть может ждут того, кто сможет их понять...