Птица

Придумав зачем - то,
Что не нужны руки,
Он взял себе крылья
И начал летать.
Его окружали красивые звуки,
Но все ему что - то хотели сказать.
Ведь птице свободной чужды осужденья,
Он знал, что хотел,
Но не мог возродить.
И белые ране на крылышках перья
Вдруг медленно стали чернеть.
Они изменились и стали другими,
Они потянули его чуть наверх.
Но он не хотел уже быть вместе с ними,
Он слышал от смертных лишь смех.
Зачем? Почему ты расстался с родными,
Они ведь хотели добра.
Они не хотели, чтобы твои крылья остались с тобой навсегда...
Он плакал и бился о твердые скалы,
Он Бога молил, чтоб простил тот его,
Но крылья, как гири тяжелыми стали
И он улетел от всего.
Крича и вопя, как бездомная птица,
Парил он все выше, пока хватит сил.
И не было рук у него, чтоб напиться,
И лучик надежды весь сгнил.
Но вдруг чье - то чистое, мягкое пенье
Нарушило птичий полет,
И крылья скрестились,
И он в одиночку уже никогда не умрет.