В прокуренной комнате на полу, как бомжара,
Груды бутылок напоминают склад.
От меня прёт мелодией перегара,
Нахрюкался, падла, как последний гад.
Ну и рожа в зеркале отражается,
Никак у него был бульдогом отец,
В полумраке женщина одевается,
Говорит: "Прощай, нашим встречам конец".
Да вали ты, без тебя тошно,
День прожить - тяжело, сложно,
А жизнь, это как по минному полю -
Умирать буду и то в реке алкоголя.
Беспросветность кажется будничной.
Что это было? Недельный запой?
Ничего не помнить - дело не шуточное.
В какой стране, зачем я и кто я такой?...
Амнезия
© Copyright: Александр Гордеев, 2005
Свидетельство о публикации №105101200611
Свидетельство о публикации №105101200611
Рецензии