Поэт

Не спорю, странный я немножко...
Но разве ж в том моя оплошка?
Да, я не такой как все,
но это безразлично мне.

Вам не понять души поэта,
Ему не нужно просто "ЭТО".
Секс без любви - простая плоть.
Не всё равно ль чего полоть?

Любовь - это не просто тело,
Желающее беспредела.
Любовь - великая игра,
Это смесь чувства и тепла.

А что для вас такое "друг"?
Тот, что за вами там и тут,
Тот с кем ты веселишься, пьёшь...
Тот, кто чуть что - так в спину нож?

Вам не понять то вдохновенье,
То, что развеет все сомненья,
То, что захватит с головой,
Заставит позабыть покой?

Нет. Вы другие. Я другой.
Особенно если весной...
Дышать я не могу... И думать...
Ну а для вас всё это дурость.

Дурость, когда не спишь ночами,
Когда всё горе за плечами,
Когда лишь соловей поёт...
Ну, кто из вас это поймёт?

Когда все мысли в беспорядке,
Когда с собой играешь в прятки...
Когда ты плачешь, хоть мужик...
Да, вам смешно... а я привык...

Привык, когда сидишь один...
Хотя вокруг есть целый мир...
Другой. Мир тех, кто и не знает,
Что кто-то в сей момент страдает...

Вам не понять души поэта...
Хотя зачем вам нужно это?
Вам не понять иную жизнь...
А мне свою не изменить.