Семнадцать лет я ждал чего-то,
Что помогло бы мне понять,
Зачем такому идиоту
Со всеми жить и умирать.
Текут лениво мыслей студни
И бесконечность черных дней,
И праздники – все те же будни –
Мерцают серостью огней.
Лишь где-то в самой глубине
Еще тихонько тлеют искры,
Но с болью в беспросветной мгле
В пропитой, проклятой стране
Они потухнут очень быстро...
Семнадцать лет я ждал чего-то...
© Copyright: Кирилл Ворошилов, 2005
Свидетельство о публикации №105100800098
Свидетельство о публикации №105100800098
Рецензии