Первая - врет, раскушу ее - плачет.
Есть у нее, я уверен, другой.
Муза честней - не сулит мне удачи,
Слезы не льет, не твердит: «Дорогой…»
Вот и живем - не расписаны, правда.
Мерзнем порой и сидим без огня.
Я ем акрид, как положено барду,
Девушки, если едят, то меня.
Муза диктует: «Подумай о вечном!..»
«Может, - мигает Фортуна, - рискнем?..»
Судят меня, поучают, перечат
Порознь и разом. Не дом, а Садом!
Нет, дорогие, свихнешься тут с вами.
Молча встаю, надеваю пальто
И переулком, а после - дворами
Прочь ухожу, чтоб не трогал никто
Белые тучки под куполом синим,
Тянет к ним руки сиреневый дым.
Тишь, благодать!.. только как там богини?..
Я ведь люблю их, хоть сам нелюбим.
С фортуной и музой
© Copyright: Александр Блинов, 2005
Свидетельство о публикации №105100800451
Свидетельство о публикации №105100800451
Рецензии