Засохнуть старым выключателем
На глади копоти стенной…
Вот, слышу, ты пришел домой,
И в настроенье замечательном
Соседских выводок детей,
Над потолком в войну играющих.
А выключатель умирающе
Мигает, жаждая страстей.
Их не сыскать средь выключателей
Других. И утвари другой
Он безразличен. За тобой
Лишь тихо клацнет нарицательно…
Ему подольше продержаться бы,
Дрожа на копоти стенной…
Но нет контакта. И домой
Все реже брызжет запах праздника
В пылу привычки бытовой.
И в кухне траурно темно.
И сердцу клацать смысл теряется…
Наш свет так быстро обрывается,
Теряясь вспышкой за окном.
Теряясь вспышкой...
© Copyright: Ольга Бурова, 2005
Свидетельство о публикации №105100801021
Свидетельство о публикации №105100801021
Рецензии