Мышка

Сегодня я встретил печальную мышку,
В начале второго, у старого дома.
Читавшую тихо огромную книжку.
И я почему-то спросил:-Мы знакомы?

Она повернулась, закончив страницу:
-Нет, Вас я не знаю, высокий прохожий.
Меня принимают порой за сестрицу.
Мы с нею, наверно, ужасно похожи...

И я извинился. Она отвернулась,
Протяжно вздохнула, смахнула слезинку.
И сново в огромную книгу уткнулась
Я видел лишь хвостик и серую спинку.

Но я уходить не хотел, ведь случайно
Я встретил её, и потом не увижу.
И тихо спросил:-Почему Вы печальны?
И даже решился шагнуть к ней поближе.

Она удивилась и грустно сказала:
-Вы знаете, книжка всё время со мною.
Я раз восемнадцать её прочитала,
А все остальные я сгрызла зимою.

Она покраснела застенчиво-мило,
А я себя чувствовал страшно неловко...
-Но только концовку я сново забыла,
Лишь помню что грустная очень концовка.

-И плачу заранее. Будет обидно
Рассказ не успеть прочитать мне до ночи.
А ночью, конечно, ни буквы не видно.
И я не поплачу совсем, между прочим.

Тогда я ответил:-Я Вас понимаю!
Я вам принесу свой фонарик, хотите?
Но мышка сказала:-Я, право, не знаю.
Боюсь я его погрызу, извините.

Я с ней попрощался, но дома за чаем
Подумал, кусок отрезая коврижки,
Что нам здесь тепло. Мы читаем, скучаем.
А мышкам темно. И совсем не до книжки.

Я взял пошехонского сыра кусочек.
Фонарик и номер последний журнала.
Пришёл, ерунду говорил... Но меж строчек:
- Мне вовсе не жалко! - Она прочитала.